Frank Milautzcki
Minusgrade

Fast bis auf Gleichstand geflutet.
Der gleiche Schacht, die gleiche warme Luft
Kommen und Gehen, eine Galerie, in der es mehr gibt
als ein Zuviel, und er schämt sich für den fetten

Leib der Mutter, die gelbe graue Haut
in Trainingsjacken riecht. Was soll das
alles noch. Zerrissene Anoraks, zahnloser Atem,
besessene Pappe und im Rücken

ein zusammengerolltes Paket Schnapszahlen.
Dazwischen die Fahne eines Parfums, und Gesichter,
die rasch verwehen. Einer summt sich hin
und in der Luft am Wärmetor verwirbeln tausend Paradiese.

Ein Kumpel zieht die Schultern übern Bart
und steht betrunken an Platanen angedockt
und wo sein Irren auf die ausgestopften Schuhe
pisst. Zu viel Minus, das sich nicht vergisst.